1997 год, Москва, Медведково, панельный многоквартирный дом и неспешный, безэмоциональный рассказ российского офицера, который, сидя за столом, невидящими глазами смотрит куда-то внутрь себя. Рассказ, отрывки которого я помню до сих пор почти дословно:

- «Курорт» – такая штука… Выйдешь с утра из палатки, посмотришь вдаль, потянешься, накатишь сто грамм и так, от души, скажешь: «Доброе утро, свободный чеченский народ!», а потом: «Батарея, ОГОНЬ!»

- Приезжает проверяющий на батарею и начинает орать, мол, комбат, какого х.. так мало стреляете? А я ему: «Виноват! Батарея, ОГОНЬ!» и понеслась куда попало…

- Им дай волю, они всех перережут, дикие люди – дети гор.

Курорт – это Грозный в 94-ом… Я слушала этот рассказ и никак не могла понять ПОЧЕМУ??? Почему нельзя оставить чеченцев в покое на их земле? Почему они должны жить так, как им диктуют? Они другие по менталитету, по вере, по культуре, они по определению другие! Почему же они не могут жить так, как им удобно? Чем они так сильно провинились перед русскими, чтоб с таким вот цинизмом…

- Не трогайте их, они сами разберутся со своими проблемами, - вмешивалась я в суровый мужской разговор

- Ты не понимаешь, - отвечали мне мой муж и друг нашей семьи замечательный, большой, добрый и сильный Леха, тот самый боевой комбат, - Знала бы ты, что они там с русскими делают…

- Так почему русских оттуда не вывезти? На эти деньги, которые ушли на войну, можно было их всех обустроить в других регионах.

- А почему они должны уезжать?

- Ребята, но если там так опасно и так плохо, какой смысл там оставаться??? Ведь после всего этого чеченцы не станут относиться к русским лучше…

- Я же говорю – ты не понимаешь!

Я, действительно, не могла понять, зачем, ради чего смертями и разрушениями навязывать свою дружбу? Насильно мил все равно не будешь, это аксиома! Не мил - уходи, это единственный разумный вариант! А сила действия всегда равна силе противодействия, так чему ж удивляться, что русских там мочат? Войска же не с миром пришли на эту землю, чего же они ждали?

Но Чечня была так далеко, а за столом сидели родные, любимые люди и верить, в свои 20-ть с небольшим, мне, до определенного момента,  хотелось именно им… Вот только «определенный момент» все время был рядом и именно он заставлял сомневаться в собственной несмышлености.

- Зачем хохлам Черноморский флот? Что вы с ним делать будете? - с издевкой периодически спрашивали меня муж и свекор, русский генерал-лейтенант.

«Хохлам»… Уничижительно, по-барски, великодержавненько…

- Севастополь – город русских моряков, а у вас все сгниет. Ну хоть понадкусывали, да?

Сквозь обиду и дикую злость я старалась сдерживаться ради семейного спокойствия – никто меня замуж за русского не гнал, сама выбрала. Отшучивалась, мол, Крым не наш и не ваш – он испокон веку татарский, вот пусть татары и решают с кем жить хотят. Куда там!!! Такие шутки вызывали бурю негодования: русский Крым и все тут! И флот русский!

К счастью, моя семейная жизнь во вражеском (я не боюсь этого слова)  тылу давно закончилась. Я вполне могла остаться в Москве: ко мне лично мои знакомые всегда относились хорошо, у меня была прописка и полквартиры на Речном вокзале, мои дети родились на Выхино и на Соколе. Но! Я не хотела оставаться в этой стране, в стране, которая не уважает никого и никогда: «хохлы», «бульбаши», «чурки», «узкопленочные», «лопаты с глазами»… Каких только ярких эпитетов не находили «настоящие русские» для представителей нацменьшинств.

В 1999-ом, возвращаясь в Украину, я уже понимала если не все, то точно самое главное:  считая себя главной нацией, рашисты (жаль, что тогда я не знала этого емкого слова) не признают за другими народами ни наличия интеллекта, ни права на свободу. Я не имею в виду каждого конкретного отдельно взятого русского!!! Они бывают разные, точно так же, как и украинцы, как немцы и американцы. Среди них много замечательных, добрых, порядочных людей! Я говорю о нации в целом, о тех 90%, которые сегодня радостно аплодируют психически нездоровому ущербному карлику. Их реальность - психология поработителей, поклонение идолу, тотальная ложь, тактика выжженной земли и портреты своей же культурной элиты на полу вокзального сортира.

 Прибалтика, Молдавия, Чечня, Грузия – кровавые следы навязчивой кремлевской дружбы. Теперь вот Украина... Моя Украина! И, глядя сегодня на дымящиеся руины Славянска и обломки малайзийского Боинга, я вспоминаю Лехин рассказ, а в ушах звенит циничное трансформированное:

- Доброе утро, свободный УКРАИНСКИЙ народ! Батарея, ОГОНЬ!

И перед глазами в этот момент стоят зажраные, перекошенные от ненависти рожи великодержавных «миротворцев» путлера, лаврова, чуркина и прочего хуйла… Вырожденцы, на совести которых тысячи жизней! Рано или поздно история все расставит на свои места и раше (я не могу заставить себя называть эту страну иначе) еще будет за все это очень стыдно. 

А сейчас я отчаянно верю в то, что уже очень скоро каждое новое утро единой и свободной Украины будет мирным и по-настоящему добрым! Аминь!